dinni

             Но они узнали, КАК пахнут подснежники

             За час до атаки...

              И.Эренбург


             <Ведь он не был даже поэтом...>

                  Б.Сарнов

Он не был поэтом. В неровности строк
Он прятал бездомность и муку.
Но - сверху видней. И логичный итог:
<Откройте, из Органов... Руки!>

И много ли толку - понять, что не жил -
В последние дни перед смертью?
Последний раз строчку за строчкой сложил -
И другу послал... без конверта...

Дойдет ли? Неважно... сомнения прочь!
Ведь есть еще срок довлюбиться,
Дожить, додышать!.. Только было невмочь
От боли - крылатой, как птица.

Он, кажется, плакал, и всех предавал,
Лишь помнил: <Статья... Не статья...>
А ночью, как в рай, возвращался в подвал
На пару часов забытья.

А там, за стеною, такая весна,
Что хочется плакать от счастья!
Но вновь: из мгновения ватного сна
В боль, рвущую разум на части...

Он не был поэтом, когда погибал,
Чтоб снова рождаться - для смерти...
Он больше прекрасных стихов не писал,
Чтоб в мир отправлять без конверта...

Да много ль он видел на свете того,
О чем пишут песни поэты?..
Быть может, немного. Быть может, всего
Лишь только начало рассвета.

Быть может, увидел впервые звезду,
Когда ее лучик спокойный
Блеснул на холодной округлости дул
Штыкастых винтовок конвоя.

И, может, впервые увидел траву
С наивным восторгом мальчишки,
Когда - вдруг - ничком -
он нырнул в синеву,
Разбитую надвое вспышкой.

отсюда