dinni

А то опять дневник превращается в "только стихи".

Вчера ухитрилась разбить коленку (второй раз за полтора, что ли, месяца, но на этот раз в штанах, которые было жалко, в прошлый хотя бы жалко было только себя), разбить тарелку и полить руку горячим воском. День прожит не зря.
Слегка простужена, опять же; правда, к Песаху точно выздоровею. Интересно, почему в Харькове мама разбавляла сок алое, чтобы капать в нос, а здесь я капаю неразведенным - и ничего?

О небытовом же (о том, что надо бы научиться заниматься чем-то регулярно и о том, что я пытаюсь отучиться жаловаться) писать как-то трудно. То мне кажется, что я выдала слишком много информации, то кажется, что вообще ничего не рассказала, и я стираю абзац за абзацем. Тоже увлекательное занятие, но.

Перечитала "Сагу о Форсайтах" и "Конец главы". Перечитываю "Александрийский квартет". Дальше, очевидно, Киплинг. Точнее, с Киплинга надо было начинать. Дорогие, что у нас есть еще прекрасного около Британии? (а кто мне скажет, что Даррелл не около Британии, покусаю. Я в курсе. Просто именно сейчас я посередине "Маунтолива".)

Из нового - прекрасный Уайлдеровский "Теофил Норт" и Амели Нотомб, "Дрожь и оцепенение" и "Метафизика труб".